Olhou o mar. Olhou, tentou imaginar um fim. Adoro sentir o que eu suponho. E dói no meu peito. Não torno a falar com você, meu bem. Usava "lindo" quando queria me beijar. E "meu bem", quando eu olhava atravessado, através, imaginando o fim. Vou abandonar tudo e fazer arte. Porque não sei me tapear. Essa vida que eu levo. É coisa boba repetir para mim mesmo, 10, 100 vezes, que a vida poderia ser lá fora, se já está sendo com alguém. E não sou eu, ela repetiu, alto. Não sou. Você está apaixonado - e não é por mim.