André não entendeu muito bem, quando ouviu, numa noite de 76, um som entrando pela janela, os speakers soando baixo, Nick Drake aqui dentro, noite lá fora, as luzes cruzando a lente dos óculos, faróis desajustados no rosto, a vontade de escrever sobre um senhor atravessando o Sena, esses filmes que dizem tanto sobre a gente falando de gente tão longe, agora ele escreve todas as noites, compulsivamente, quem atravessa o Sena, quem não tem rio algum, se é o jeito de falar, ouvir, a música muda, o texto diz coisa nova e velha, lembra algumas pessoas, grandes pessoas, esquece alguns lugares, grandes lugares, esquecidos, impregnados em cada palavra, dá saudade, saudade, mas se dissesse que foi na estrada de M'Boi Mirim, aquela rua apertada no centro de Praga, mas a sensação de, não tem, não tem, "a place to be", os anos vão contando os meses, precisa de música, muda a harmonia, um livro ao lado da cama, claro, pensa cada vez mais asterisco, episódios cheios de observações, não tem como evitar, André, André, o vento lá fora vai sempre soprar uma melodia que faz lembrar alguém, um dia ou alguma coisa.